Ну почему ж не пишется строка?
Или душа, как корка, зачерствела?
Не трогает ничто её пока,
Чтобы она и плакала, и пела?
Ну почему не тянется рука
К бумаге и перу? Какая мука!
Нет в мыслях шевеленья ветерка...
А так хочу со словом - в облака!
Но дремлет моя Муза. Вот ведь штука...
Какое-то смятение внутри...
Там неспокойно. Маетно. Тревожно.
И на любые вещи как ни посмотри -
Мне самому себя понять неможно.
Я эти свои строчки никому
Не покажу! Не сметь! В них нету силы.
Но точно знаю - нужно самому
Оттачивать свой слог. Иначе - вилы!
Иначе закоснеет мой язык,
И без того нелёгкий, не игручий.
А ведь я, жизни баловень, привык
К подсказкам свыше. Даа... Тяжёлый случай ...