Олеся Рудягина
Памяти Инны Нестеровской
Вот ты на облачке сидишь,
вина не пьешь, стихи не пишешь,
а отрешенно так глядишь
вниз на покинутые крыши.
Юдоли ветхой кутерьма,
подвешенной среди Вселенной...
Весь мир - театр? Весь мир -
тюрьма,
где смерть - надсмотрщик
бессменный!
Куда ж сбежишь, как не в стихи?
Того верней - с ума - от лютой
хребет ломающей любви, -
единственной своей валюты,
коей платить за все бега,
уроки нежности в подъездах,
за равнодушие врага,
за неучастие любезных
друзей, любовника, родных
в смешной судьбе, в твоей обиде,
в том, что звала:"От сих до сих",
в привычке явного не видеть.
Иллюзия житья-бытья,
хромой галопчик по задворкам...
Безумец - мальчик для битья
Санкт-Петербурга и Нью-Йорка.
Не выходи, не выходи
из дома - есть балкон
и белый
бумаги лист, - там и броди
в черновиках души неспелой!
Заманчивого что в миру?
Проигран век - не отыграться.
Качает Землю на ветру
и тянет на ходу сорваться...
А ты на облачке сидишь,
не помня о предсмертной боли,
от тайн и скверны
милых крыш
поэт, отпущенный на волю.
1998
--------------------------------
http://www.stihi.ru/2007/10/18/666