Во Франции воздух пряный,
В нём тайной дремлют духи.
Маркизы пишут романы,
А герцогини – стихи.
Шуршат бездумно страницы,
Смешные сквозь бездну лет.
Сударыня, нужно родиться
Графиней де Лафайет!
Вас будут мучить напевы
Неясных снов о любви.
И гордые королевы
Подарят тайны свои.
Душа в тишине хохочет,
А память сходит с ума.
Поставьте хотя бы прочерк
На снах, что украл Дюма.
Он вас читал потаённо,
В постели, полуодет,
В сюжеты, как вор, влюблённый,
Включал вожделенья свет.
Потом поджидал с визитом
Напарника в котелке,
Сердился, шипел сердито:
- Ты где, господин Маке?
Века за стеной дымятся
Де Гишами и Ришелье.
Пора нам за дело браться,
Копаясь в графском белье.
Садятся друг к другу близко,
Пылая жаром одним,
Пыхтят, но – не романистки,
Не могут создать интим.
Смирите свой гордый норов,
Графиня де Лафайет!
Все знают про мушкетёров,
А вас и на свете нет.
Не каждый к правде стремится
Среди пожелтевших книг.
Обидно, чужие лица
Затмили реальный миг
Случайно безумной ночью,
Листая легко тома,
Душа угадать захочет
Те сны, что презрел Дюма.
Пройдёт по забытой боли,
Там главное – не сюжет,
А спорит сама с собою
Графиня де Лафайет.
Рафаэль-Мендель
15 октября 2014г