Не накинешь петлю на ушедшее, не отогреешь,
Наблюдаешь в глазок запотевший уснувшее лето,
И стихи эти — память, невидимой леской по шее,
И стихи наши — письма, летящие вслед без ответа.
На сырые ладони ложатся озябшие... листья,
Попадаешь в карманы едва, пеленаешь их шерстью,
Говорят о дожде, что над городом должен пролиться,
А о нас никаких и никем не предложено версий.
А о нас не молчат в алтарях, не звонят с колоколен,
Не читают романов, не треплют в углах без умолку,
Наш октябрь не болен уже, он предельно спокоен,
Как пурпурный листок, что подколот сосновой иголкой.