Бывает, попадёт в руки какая-нибудь книжица. Как-то она оказалась у тебя в руках – то ли обложка зацепила, то ли название, то ли стояла так, что нельзя было не заметить, то ли кто-то тебе её всучил – посмотри мол… Открываешь и смотришь. Бывает, пробежав глазами полстраницы, уже принимаешь решение её захлопнуть и больше не возвращаться.
Или может внутри звякнет «ну-ка ну-ка…» или «забавно…», и ты прогуливаешься еще по десятку страничек, если конечно позволяет время. И снова принимаешь решение. И так либо до «всё понятно», либо до интригующего всё это время финала. Иногда разочаровывающего. Иногда логичного.
А ещё бывает, заныриваешь в текст, и тебя начинает нести, и ты сам себе уже не хозяин, а в лучшем случае наблюдатель всех па и пируэтов, которые выкомаривает стосковавшееся по впечатлениям сознание. Последняя строчка дочитана, и сразу же начинается ностальгия. Возвращение на первую не помогает, потому что предмет ностальгии – не сама книжка, а тот сумасшедший танец, в который она тебя ввергла. Который, как открытие, второй раз совершить уже нельзя. И ходишь с этой ломкой несколько минут, или часов, или дней. Потом, как правило, проходит, и ещё, чего доброго, является недоумение – «да что же это было то???»
А вот ещё – начинаешь погружаться, медленно так, плавно, потому что ничто тебя не раздражает, и тут вот правильно, и в этом согласен, а вот это вообще находка, как остроумно-то, поглядим, что дальше… И плывёшь по этой речке, не забывая про берега, а ещё и странным образом отмечая какую-то магическую привязку к собственной ежедневности, как будто автор сидит у тебя за спиной, и точно знает, что и в какой момент тебе сказать. Дочитываешь, возвращаешься – как будто вовсе и не читал. Тут пропустил и это не заметил…
Вот ведь как бывает…