"Скучно жить, господа..."
Н. В. Гоголь.
Лермонтову с любовью.
Судьбой неведомой влекомый,
мечтой напрасною томим,
в сражениях в дали от дома,
одной лишь музою любим
писал холсты, стихи и прозу,
водил в атаки егерей,
служил царю, служил народу
любимой Родины своей.
Жизнь не сложилась, как хотелось.
Свободы жаждал вольный дух,
не поспевало за ним тело,-
а то, что мыслил, нельзя в слух...
Скучал в горах, скучал в столицах,
скучал до смерти на балах,
искал свою в девичьих лицах,
с насмешкой тонкой на губах.
Всё мимо шло, ничто не мило.
В тоске со смертью под венец...
За выстрел в сторону схватил он,
всей грудью лающий свинец...
Прошли года. Ему внимая,
за строчками не вижу время,
и с каждым разом понимаю
и чувствую я их острее.
А как не чувствовать? Скажи.
В столицах ли, в степной глуши,
грусть, превращаясь в безразличье,
становится проблемой личной.
Но согревает душу в стужу,
то, что внутри - не что снаружи,
твои стихи, как жар камина,
всё остальное мимо- мимо!
И, растворяясь в свете строф,
я дальше быт терпеть готов.
Я весь, где демон и Тамара,
где Мцыри тишине не пара,
где парус белый одинокий,
такой родной , такой далёкий,
где сила чувства и где мысль,
как два ручья в один слились...