Я за то сжигаю листья,
Чтоб не смели мне шуршать:
– Поезжай скорей в Тбилиси,
Там давно твоя душа…
Я б по краешку причала
Разбежалась и – на взлёт!
Я б в тот город ветром мчалась,
Только милый не зовёт.
Отлетают птицы клином.
Листья жгу – сгори, печаль!
Если я скажу «любимый!»,
Что он станет отвечать?