Там, где розовые плёсы омываются рекой,
жил парнишечка курносый, симпатичненький такой,
пескарей ловил на донку, травы с братьями косил
и, конечно, есть тушёнку с кашей пшённою любил.
Детство скоро пробежало, вдаль куда-то унеслось,
и война пронзила жалом чистоту июньских рос;
мать чуть слышно прошептала: береги себя, сынок! –
и теплушки от вокзала поползли за синь дорог.
Нецелованные губы обжигает соль... И пыль...
Сказка никого не губит, человека губит быль;
воют бронзовые трубы, демон распростёр крыла --
век назад художник Врубель видел в том причину зла.
Плачут по июлю росы, писем не дождётся мать,
пал парнишечка курносый, не успев повоевать,
мина каркнула вороной, круто взрезала висок,
и обойму в пять патронов поглотил сырой песок.
Солнце катится с востока по законному пути,
у реки свои истоки, жизнь так просто не пройти,
но нельзя же в утешенье говорить и намекать:
не познавшие сомнений умирают проще, мать...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»