Всего три дня… она же осень,
все краски мира у неё.
Не милует, творит, как хочет,
но каждый раз на остриё…
Палитр царица, кладезь строчек,
прошитых пламенным огнём.
Пытаюсь разгадать твой почерк…
пустое всё, во тьме бредём…
Нет, я совсем не озабочен,
наоборот, и даже стрём,
что день, что миг… пусть многоточье…
так легче, главное живём…
Не ангел, признаюсь, порочен,
в пороках сладких уличён.
И не скрывал под шапкой ночи
неудержимый свой настрой.
Всего три дня… она же осень…
душа расстреляна в упор
ещё бы знать… чего ты хочешь,
и что ты ставишь мне в укор…