Осыпались багряные тона
Прошедшей жизни - и весны и лета.
С палитрой красок осень нам сама
Вдали рисует новые рассветы.
Стоит художник старый во дворе,
На холст кладёт забытых красок звуки,
И вот уже в сторонку отойдёт
Предательств боль и тяжести и муки.
И будто из тумана в тишине
Опять взгляд чудится под лёгкою вуалью,
И разговоры ночью при луне,
И чьи-то тихие в саду пустом признанья.
В плаще из листьев призрачных садов
Стоит художник во дворе в берете.
Ведь это осень, друг мой. Холодов
Не приносили с почтой на рассвете...