Всем ушедшим поэтам посвящается...
Неровный свет свечи горящей,
мерцая, рвался в сквозняке...
Листок, разорванный на части,
перо в безжизненной руке...
Сукно зелёное и брызги
чернильных пятен на столе...
Он не уйдёт! Он будет в жизни,
найдя пристанище в земле...
Листок, разорванный на части,
а в нём поэзии верхи...
Он не другой! Он настоящий!
Как все слова и все стихи...