Сколько из наших рек утекло воды…
Время стирает память почти до дыр -
вот от какой-то несбывшейся ерунды
Не остаётся ни прочерков, ни нулей.
Пусто на сердце да хмуро на небеси.
Есть голова на плечах – так давай, неси.
Что же до писем – то времени нет, то сил,
То клонит в сон ночами, то просто – лень.
А на парадных портретах темнеет лак,
Память сочится сквозь трещины, как смола.
Этот янтарь собирать – голова мала,
Да не отыщешь других подходящих чаш.
Время играет в «брегете» старинный марш,
За ноябрём, как обычно, приходит март.
Злиться, давиться слезами, сходить с ума
Лучше, чем выть от бессилия и молчать.
Реки мелеют, сворачивая на юг,
Там, где тепло и яблоки, и уют.
Я их изломы с трудом уже узнаю,
Вместо песка увязая в тягучий ил.
А за бортом не тропики и не рай,
Судно трещит от вечного «дрейф-аврал».
Может, пора не ждать ледяной февраль,
Просто найти слова и достать чернил.
10.07.2014