Словом пленилась, звуком,
пением по слогам
тем, что стрела из лука,
тем, что дичью к ногам
намертво. Без запинки
в хор, где едино алкал,
речитативом глубинки:
"Слушайте хриплый вокал!"
В топи конец невемый,
в миг пропадает след,
слова, которое немо
может быть тысячу лет.
Нехожено ведь, неезжено,
беспутьями - напрямки,
одною тропой - медвежьей,
где в спину дробовики.
Вплавь и взахлеб, не по сходням,
беспутным ведь редко весь...
Что в этой жизни сегодня
мое? Только путь и есть.
Выстраданный, крешЕнный,
мытарством рябит к концу,
путь, как обряд священный
исповеди Творцу.
2003г.