«Как бы дым твоих ни горек
Труб, глотать его — всё нега!
Оттого что ночью — город —
Опрокинутое небо.»
Цветаева.
Пестрит окошко сайтами,
живут поэты прайдами.
Война идёт на дальних рубежах.
Стихи в отместку пишутся,
Разбухнет скоро книжица
У каждого во славу на боях.
Поникли в поле лютики,
Ромашку топчут Рюрики.
Грызёт Пегас на ужин кандалы.
Живут поэты байками
И, покрываясь лайками,
Рассказывают, как они белы.
Кто больше любит Родину,
«А для кого уродину».
По крови бьют и даже по родным.
Стихи стреляют пулями,
И крепче держим стулья мы,
«Глотая негу труб твоих и дым».