Её неслыханная нежность
таится в крепкой скорлупе,
влекома силой центробежной,
как шарик, брошенный крупье,
по кругу жизни, чёт ли, нечет,
вот красный — сердце, чёрный — ночь,
когда к утру похвастать нечем,
и больше кофе пить невмочь,
полна окурков банка из под
балтийских шпрот, уж не одна,
лежит надкушенная "Wispa",
и двор чуть виден из окна,
где сутки прочь открыта точка,
с "букетом" пива и мочи,
но есть в дверях замки с цепочкой,
и стены древни, но прочны,
и много книг про мир далече,
и в холодильнике творог,
и мысль про то, что век увечен,
и где-то там скучает Бог...
Лишь иногда, сорвав оковы,
она взмывает выше крыш,
где облаков скользят покровы
и первый луч задорно рыж,
и там, забыв низин убогость,
в себя небесное вобрав,
поёт о счастье в полный голос
и не скрывает лёгкий нрав.
Потом вернётся в стены те же,
песнь затеряется в толпе...
Её неслыханная нежность
таится в крепкой скорлупе.
Иллюстрация: Вася Шульженко