Черта подведена. В итоге - фифти-фифти.
Бывают неприятности в пути...
Положим, едешь, едешь ты на лифте,
И вдруг сломался лифт, изволь пешком идти.
Конечно, варианты здесь возможны тоже:
Один этаж - или, положим, семь.
Кому один этаж - мороз по коже,
А я, взлетев на пять, не выдохнусь совсем.
Ну, хорошо, на три... Но дело же не в этом!
А в том, что долго, лет подольше десяти
Я был, ну, скажем так, почти поэтом... -
Куда "почти" мне это отнести?
К тому ли "фифти", за который будет стыдно?
Иль за который буду горд порой?
Почти-поэт... Ведь это, очевидно,
Звучит не очень... Вроде как - почти-герой.
Почти-прекрасный человек... Почти-подвижник...
Почти-спортсмен... Почти-трибун... Почти-смельчак...
До планки - как бы далеко, до самой нижней,
Но и до верхней - не дотянешься никак!
О, как же все-таки баланс поправить, братцы,
Чтоб не казалось: жизнь я прожил зря?
Пойти, быть может, на войну, сражаться
За родину, за веру, за царя?
Пускай отнюдь я не Валуев с виду,
Но если сунуть в руки мне калаш,
Я, может, отберу у Грузии Колхиду,
У Казахстана - озеро Балхаш.
А то возьму и заберу назад Аляску -
Мол, это наш, исконно русский край!
Шаманы у костра там пляшут нашу пляску,
Детишки водят русский каравай....
Чего терзаться, мол, когда я, где я
Духовно свой обогащу родной народ?
У нас национальная идея:
Кистень, калаш, граната - и вперёд!
Глаза зажмурив, брошусь я на танки,
Куда толкнёт моя судьба, моя черта.
И будет не итог, а скользкие останки:
Ни фифти, ни полфифти - ни черта...