Плачет, дождями, ушедшее лето.
Кротко, скорбит по увядшей листве.
Снова оно, молча, спрячется где-то.
И просидит, целый год, в тишине.
Осень пришла в город бестией рыжей.
Красками, яркими, флору облив.
Краски померкнут под грязью и жижей.
В серость, опять, город наш утопив.
Птицы летят на Гоа и в Монако.
Там хорошо. Не гуляют ветра.
Солнце ещё борет стужу, однако.
Осенью, вновь, победят холода.
Город грустит, в серый тон одеваясь.
Меньше на улицах радостных лиц.
Ходят понуро, зонтом укрываясь.
Чтобы не видеть ликующих птиц.
Осень смеётся, с листвою танцуя.
Нету преград у неё на пути.
Северным ветром идет, торжествуя.
В город впуская туман и дожди.
Вновь, обнаженные, дремлют деревья.
Сбросив, небрежно, свой летний наряд.
Осень снимает с них маски, наверно.
Просит закончить, листвы, маскарад.
И сидя на кухне, глинтвейн выпивая,
Я, снова, пишу про осеннюю грусть.
А лето мне шепчет, надежду вселяя:
"Смотри, не напейся, я скоро вернусь."