В солдатской форме, сапогах и каске
однажды Муза забрела ко мне.
Она повествовала быль, не сказки,
о странной не объявленной войне.
А на рассвете удалилась спешно.
Рукой махнув, сказала: - На восток.
Я плакала, как в детстве, безутешно...
А на столе лежал пустой листок...
А что писать-то, пороху не нюхав?
Ещё один банальный полый стих?
Кому-то нужен бред на базе слухов,
на почве политических интриг?
Но с той поры безусые ребята
мне грезятся с приходом темноты:
раскинут руки, пламенем объяты,
и падают на землю, как кресты.
И смотрят удивлёнными глазами,
немым вопросом прямо в небеса.
И небо материнскими слезами
целует их застывшие глаза.
А Муза на фронтах осталась где-то.
Не зря слагают песни на войне...
Будь проклята война! И это лето!
Виновники - будь прокляты вдвойне!
09. 10.2014.