Октябрь уж. Замуж невтерпёж
ревнивой музе обострений.
То грудью кинется на дождь,
то щёлкнет плетью: «На колени!
Версификатор! Графоман!
Бездарность! Бумагомаратель!»
И ты готов шагнуть в туман
с моста отчаянья, писатель!
Или – тем более – поэт.
Но на краю стоишь и медлишь.
Октябрь, октябрь… какой-то бред…
вдыхаемый, бесплотный фетиш…