я в этой осени сгораю дотла. итог-
тоскливые рифмы, в которых печаль меж строк.
огонь желто-красной листвы на ветвях и боль.
и в мыслях мосты, что горят за моей спиной.
и выхода нет. блужданий тоскливый бред.
и только печаль, что редко сходит на нет.
стоящий под окнами, сбросивший листья клен,
рябинные грозди и боль - так как ты влюблён.
и нет путеводной нити, есть лабиринт.
и только от этой тоски все внутри горит.
как эти мосты за спиной. эта грань тонка,
как лезвие у клинка, спрятанного в рукав.
но вроде бы жив пока. не перегорел.
хотя пик тоски находиться в феврале
но если пока ирония есть в душе-
то значит ты жив в этих джунглях из этажей.