На часах бесконечность – после полночи три.
Это бродит бессонница, ночи осенней чураясь.
Это спящая совесть пытается заговорить
с тем, что в памяти старым письмом догорает,
рваным почерком, клочьями прошлой любви,
улетевшими вдаль, забывая дорогу обратно,
где пытались их черной виной отравить,
горькой горечью, пьяной тоской безоглядной.
Спи бессонница, спи... На часах только три,
да еще ото сна на тебя уворована четверть.
За окном белый снег будет черным до самой зари –
чтобы утром морозным воскреснуть.