Кто мы, надменные поэты?
Для нас закат всегда - кровав!
Не наше чтение - газеты,
Но шепот сумрачных дубрав.
Пройти с презрительной улыбкой
Под выстрелами в Божий день,
И в солнечном тумане зыбком
Морозном лень и тень, и сень...
Под шельмованье, хохот пьяный,
Смешки, глумленье от людей...
Мы не Святые, Боже правый, -
Но тоже в гвардии Твоей.
Конечно, Петербург - наш город,
Мы в нем всегда, хоть далеко
Рождаемся, но наш же норов
Влечет к нему, и там легко.
И наш дворянский славный вензель -
Чугунный завиток перил
Над медленной Невой и срезан
Фронт кучевой, и ряд могил.
Но над рассеянностью парков
Сквозят белесо небеса...
Полки и марши, трубы жарки,
Мы только здесь на полчаса.
И ждут нас гулкие вокзалы,
Невнятен объявлений гром,
И в поэтической державе
Распахнут Петербурга дом.