Года тысяча девятьсот тринадцатого
Почти что можно сказать, что не было
И тренькая, продолжал начинаться
Год, которого просто не было.
А что-то падало и разбивалось,
В какой-то хоккей отважно игралось,
Усы торчали молодцевато,
И снег рубил дома и палаты..
Лишь тени и профили,
Тени и профили,
Чего-то прокляли,
Чего-то - 'по фигу
Я даже не знаю, что - которое,
Что въелось, что стерлось, что вырвано с корнем..
И вечер падал и полз над городом,
Которого может быть даже и не было...
Мне никто не докажет, что то, с чем сравнивается,
Не просто с землею упрямо сравнивается,
Не засыпается в могилу братскую,
А начинает соединяться,
Смыкаться с нынешним, перемешиваться,
И словно вечность кому - отвешивается.
И год, которого, может, и не было,
Останется цвета не знающим небом
На очень явственном старом снимке,
Где медный всадник и тень от льдинки.