На асфальте
Трещины
Как морщины
Женщины,
Сидящей
Каждый день
Наверняка
Без выходных,
отпускных
За прилавком ларька…
Табака
В ней больше,
чем крови,
Пороху –
чем в револьвере…
Веры…
Уж с ней то не очень сложилось...
Когда-то,
Возможно,
Была
С гладкой кожей,
И ложью.
Немного построже.
И ей, даже больше,
Быть может,
Было можно
И нужно.
Ванны с солью,
Мысли о море...
И может ногам
Ходить
Плясать
Не было больно,
А даже приятно.
Опрятна,
(Занятно, кстати…)
И говорила так внятно…
Все было понятно.
И ясно.
В глазах…
Только страх
Был немыслем,
Необдуман,
Непредусмотрен.:
Мол "не будет такого,
Да ладно!?
- Что она
Продавать
Табак,
В ларьке у торгового центра???"
Кто бы мог подумать…
Она- продавщица ларька…
«Это и есть старость, верно?
Не верю…»
Смотрит-
Проходят люди…
Без воплей,
Такие обычно
Особенные…
Много людей.
Кривых, как жизнь,
Прямых, худых,
Богатых, помятых,
С носами,
Будто им дали лопатой
По рылу…
Она давно затворила
Пыльные окна
Комнат,
В которых
Засалены стекла…
А может ли она подумать,
что я
ее замечаю,
отчаянно пытаясь найти
нечто
вечное,
чтобы вот так
писать о ней?
ан-нет.
все верно.
она всего лишь
продавщица ларька.
и писать то тут
в общем-то
не о чем....