Твой, осень, костерок, туманы низкие,
прозрачный воздух, жёлтые покои.
И к полудню, воришка и разбойник,
обносит ветер город от, до пристани,
засыплет под завязку остров юности,
мети ногами листьев разноцветье -
шуршание и погруженья в нежности,
от этого недуга нету средства -
впадаю в детство, в обморок, в прострацию,
впадая, тем и этим дорожу.
И рай, и мир, дворцу и шалашу
на каждом, по шуршащему, шагУ,
безмерному парящему пространству.
Не мерено, не мерила – бессчётное,
и взмахам крыл попутных ветерков,
от сентября, до ближних островов,
ну, может быть, лишь крыльями расчёркано,
летящих птиц по пене облаков.