Ветер весенний в моей голове,
Майские ночи до боли знакомы,
Мы проведем этот вечер в Москве,
Он будет легкий, нет, невесомый.
Нам на Арбате напишет портрет
Старый художник, любитель-бродяга,
Я если честно, совсем не поэт,
Но вдохновил меня этот бедняга.
Лица замрут на бумажном холсте,
Может со временем что-то сотрется,
Но через годы, на старом листе,
Увидишь ты нас, и чувство вернется.
Знаешь, твори, одинокий бедняга,
Может когда-то, портрет тот найдя,
Кто-то вздохнет, ведь напомнит бумага
Моменты, что глубоко хранят.