я свитер старый обрела в шкафу...
держу в смущенье - лет минуло сколько!..
вздохнула, отыскала кончик нити-
его необходимо распустить.
но - он мне и не думал покоряться
и перейти в первоначальный хаос,
пытался доказать, что в войлок сбит.
настойчиво, усердно тереблю
упрямые пружинящие нити
и думаю... - как лето истончилось,
как синева поблекла, зной остыл...
свяжу носочки теплые для Гриши,
нужна защита для проворных ножек,
что вовсе никогда не устают.
неспоро продвигается мой труд,
и все-таки растет кудрявый ворох,
удел его - принять иные формы,
в нем мягко утомившейся руке...
и вдруг ловлю себя на ощущенье,
что я держу тепло ушедшей жизни -
какой она беспечною была!..
какой неистребимо молодой,
какою откровенно беспечальной!
о память, подступившая вплотную,
ты долго милосердствовала мне.
я помню, помню, как его вязала,
нанизывая петли терпеливо,
мечтая, как в нем буду хороша.
и - вышел ловок, словно на заказ:
пушистый, белый - дивно был уютен!
и мне ли, смуглой, с карими глазами,
об этом сочетании не знать!
вот будет мною любоваться милый,
когда меня, пришедшую с мороза,
отогревая, станет целовать.
...я припадаю к вороху лицом,
прижалась, как птенец затосковавший;
о нежность, умоляю, ты откуда
в моей почти беспамятной душе?
ведь это... просто спутанные нити
в руках моих... носочки нужно, Грише...
ах, отчего я плачу, Боже мой!
порвалась пряжа - вышивка попалась...
держу в руках распущенное время,
стремясь соединить его концы.