Я больше не пишу стихи,
ни счастьем не делюсь, ни горем,
не тешу рифмой скучный слог
и взглядом не ищу тетрадь.
Мир, полный важной чепухи,
где мы то ластимся, то спорим,
пусть остаётся тем, кто смог
нас ни за что не осуждать.
Взмахнула ласточка крылом
и улетела в край далёкий.
Я привыкаю к тишине,
повсюду рыскающей вновь.
А скоро время сплющит льдом
и этот остров одинокий.
И что последнее во мне
умрёт? Наверное - любовь.