Я не привык ещё бояться шорохов,
Смотреть в двери лазоревый пятак.
И всё же хорошо, что я не Шолохов,
И, слава Богу, что не Пастернак!
Ещё не верю в сводки, донесения
На стыке пересудов и огня,
Как хорошо, что пьяного Есенина,
Не заточили в пьяного меня.
Я сам своё и вымучил, и выстрадал,
Такой, как есть, об этом разговор:
Я не хочу, чтоб Маяковский выстрелил
Внутри меня, сразив меня в упор.
«А помните, кем звались вы, кем были вы?» -
Они опять заводят обо мне
Всё потому ведь, что петлю намылили,
Не где-нибудь в Елабуге – в Дубне.
Так прошлое восходит в настоящее.
Заточены под штык карандаши.
А звание «Поэт» - переходящее,
Но мы не знаем, от какой души…