… Мише Брифу
Стихи – они что котики:
царапают, царапают…
достаточно в них готики
и слёз, что тихо капают.
В них звуки рукоплещутся
совсем не рукотворные,
и часто в них мерещатся
виденья не повторные.
В них не закрыты форточки.
В них свет идёт сквозь щёлочки.
Под красочной обёрточкой
в них кислота со щёлочью.
И странно, что не капают
они… не жгут ладони нам,
а, гладя мягкой лапою,
становятся бездоннее.
Не щурьтесь. Не мурлыкайте.
Не плачьте – эка невидаль.
Луну и солнце выкатят,
освободив из невода,
и в свете их бесхитростном
по улицам неузнанным…
стихи, как я - расхристанный,
блуждают не доужинав.
И в небесах над шпилями,
над гордыми светилами
невиданными пылями
нам делаются милыми,
и сыпятся на головы –
кто дорог, и кто помнится…
И тает, тает олово.
Стихи – они что конница.
< 7 октября 2014 года >