Поэты долго не живут,
Поэтам жить на свете трудно,
Поэтому поэты пьют,
Не просыхая, беспробудно.
Чтобы не видеть беспредела,
Где явно должен быть предел,
И нет печальнее удела,
Знать, что стихи и твой удел.
Моя душа блуждать устала
В своём безрадостном хмелю,
И видит Бог, что перестала
Терпеть всё то, что я терплю.
Поэты все, скажу-зануды
И любят жалобно скулить,
И над разбитою посудой
Часами могут слёзы лить.
Им жалко птичку, жалко кошку,
Себя им нравится жалеть.
А тронь их за душу немножко,
Так вовсе могут заболеть.
Их жизнь- из вымыслов и грёз,
Из ускользающих лучей,
Из водопадов горьких слёз
И сумасшествия ночей.