Мы так привыкли говорить о боли,
О боли той, что невидна издалека,
О боли, что в груди играет бурей,
Что воспевалась нами сквозь века.
Мы так привыкли, что совсем забыли
Есть боль, что не нуждается в показе,
Ее не скрыть за глупой маской роли,
Та боль, всегда, блестит разнообразьем.
Будь ты хромой или совсем без рук,
То может быть и грипп или простуда,
То может быть любой, другой недуг,
От боли может быть ужасно худо.
Но не воспета физическая боль,
Не прозой, не величеством стиха,
Физическая – значит, Некрасива,
И пусть порою Больше чем Важна,
И пусть порою забирает человека,
Физическая - значит, Не нужна,
И время тут бездарный, глупый лекарь,
Умрешь - и не останется следа.
И тут же воспарит другая боль,
Воспетая страдальцем сквозь века.