Вся наша жизнь как льдинка на ладони.
Мы бережём её, но знаем, что растает.
И ничего как будто не оставит,
и изменить мы ход её не в воле.
- Так не бывает, - кто-то крикнет. – Не бывает.
Ведь что-то же останется потомкам.
А льдинка тает, тает, тает.
Но тает так причудливо и тонко.