Не понимаю тех,кто осень любит,
купившись ежегодными дарами,
и,раскатав обветренные губы,
удачу отпевают в стылом храме.
Переходя от нового к былому,
устав от неизбежности печали,
и,поклоняясь зеркалу кривому,
устало нервно молятся морали.
Предвосхищать потери неизбежно-
вот основная осени примета
и океан волнуется безбрежный
любовью озабоченных поэтов.
Ударно поболев на этой ниве,
они зимой осунутся уныло,
в мечтах прелюбодействуя красивых,
забыв о том,что не было и было.
Не понимаю тех,кто любит осень,
когда к теплу стремятся птичьи стаи,
когда она на кон надежду бросит,
наивной верой прошлое венчая.