О, время, время, беспощадный жернов,
Что перемалывает молодость в муку.
Те россыпи волос пшеничных,-верно,
Лежали с милым на сыром лугу?
И ветер шевелил нежнейшим шёлком,
Прозрачных тканей облегавших плоть.
И не было, тогда, понятно толком,
Как насыщал нас маленький ломоть?
О, время, время, ненасытный монстр,
Разжёвывает юные тела.
А старость дряблая выходит на помосты,
Тщедушной мудростью сама себя хваля.