тб, Д.В.
когда ты отчаянно так далёк, мой мир безотрадно скулит у ног,
свернувшись, дрожа, клубком.
уткнувшись носом в морской песок, стучит волной кипятка в висок,
но разве беда лишь в том,
что километраж высок.
?
твой город кутается, как в полог, в пассат моих сигарет.
он так невозможно широк и долог,
и близок,
так, дескать вот, привет,
я здесь, зажмурься, вдыхай,
мой свет.
он - лишь армированный осколок,
не различающий масть и цвет.
мой день сдирает обои с комнат всех здешних твоих квартир,
обугливает мотор,
засаливает сортир,
и обнажает старый мой он, брошенный сирый мир, мой рифменный ввыклый бред,
но, кажется, в мире нет
дороги верней, чем наш с тобой
прерывистый
П - пунктир.