Ум склонялся к точке “ноль”,
свой порядок забывая.
Причинял сознанью боль
стук последнего трамвая.
Что-то важное тая,
мир накрыла тьма густая,
и казалось, будто я
в ней плыву, как масло тая.
Растворяюсь, как ничей
и не свой. А слева, справа —
весь альтовый мир ночей
малой движется октавой.
То ли звуки, то ли дрожь,
то ли каменные стены
говорят мне: “Долго ждёшь
неизбежной перемены.”
© Алексей Вязьмин, февраль 1993