Однажды, синим ранним зимним утром, когда еще темно и город спит, проснусь немного более я мудрым, чем раньше. Ведь я больше не убит. Я более, заметьте, не укутан в мгновение, что тянется лет сто. Секунда - снова краткая секунда, а стол мой - вновь обычный черный стол, а не алтарь стихов моих и песен, что Вам я повсеместно посвящал. (Да даже если вырастет там плесень, внимания бы я не обращал). Я больше не расстрелян, не прикован железной цепью к каменной скале, я не сожжен/утоплен/четвертован и не вишу над пропастью во мгле.
Мне хочется смеяться (может, плакать?), но я пью кофе, выйдя на балкон. Внизу прохожих нет, и снег, и слякоть, рассвет еще, пожалуй, далеко... Однажды я, проснувшись, обнаружу: Ваш номер из контактов удален. Я окна распахну, впуская стужу, но телефон не выброшу наружу.
Зачем? Ведь я в Вас больше не влюблен.