Илья Пророк покудова без ног,
Цыплячий век давно пересидел и перезрел,
Но хочется попасть в поэты,
Не смейтесь вы над ним за это -
Он сделал всё что мог...
****
Забирайте себе все размеры,
Но оставьте в покое стихи,
Отсидите себе все места
И калик перехожих дождитесь,
Тоже ..
Сидючи меньше наделаешь бед,
Ну а меч-кладенец
Пусть в музее лежит - целей голова..
Отбрехались о чукчах и скифах,
Потешились всласть,
Безопасно рассевшись по веткам,
Но заметно -
Тем курам неохота летать,
Только строгий султан -
Вдруг вспорхнёт на забор,
Кукарекнет и вновь оглядает фигуры..
Так чудесно рядком
На насесте сидеть
И мечтать об отдельном дворце и о принце
И не хочется помнить о лапках братишки -
Как торчали они из кастрюли..
Эта тема - такая для кур "моветон"..
Заклюют, если вспомнишь :
Не надо о грустном!
Но рифмуется тот моветон с батальон,
По-французски проросши
На кухонных буднях,
И хозяйка домашняя
Крик свой души,
Умерев для Вранья,
Переносит в стихах на бумагу,
А соседка Наседка,
Учёный поэт,
Расчихвостит её за отвагу;
Наплетёт ей о ямбе
И в три чемодана
Ей наврёт о бессмертном Хорее,
Врёт, кудахчет и жмурится - вся недолга...
Падишахова первая курица...
****
Илья пророк, на печку взгромоздясь,
Помчался вдаль, подальше от политики,
И так, всё дальше, к Красоте, и не объять
Мельканий образов и тех пеньков берёзовых;
Осенняя пора не хочет уступать
Ни Лету, ни Зиме свои владения,
Пинком под зад неряшливой Весне
И вечный Урожай,
Кряхтения...