Не сбудется сон, где за лесом – предместье
плывёт в облаках, охраняемо жестью
обшарпаных крыш. В паутине рефлексий
любовь моя плакала тихо,
как будто во сне было лихо:
в углах, где к зиме заготовили уголь,
где загодя жизнь ворожит пустырями,
где с детства стращают детей упырями,
где рты разевают на скучную ругань...
Все улицы плакали. Как же!
Меня они будут морочить.
К тебе поведут сквозь пейзажи,
несбывшихся, тайных пророчеств,
сквозь пустошь заплаканных, долгих столетий,
дворы, колыбельные лестничных клетей...
Не могут все сонники мира
тебя отыскать в эмпиреях,
и плачет бессонная лира,
в таинственном схроне Морфея.