Тоскливо мне в забавах мира,
Людской чуждаюсь я молвы…
Не сотвори себе кумира,
И пеплом ныне головы
Не посыпай. Зачем? Не стоит,
Чтоб ты в стенаниях рыдал.
В тебе – часть Бога, ты достоин
Искать, ваять свой идеал.
И возносить на пьедесталы
Что сам сумел лишь сотворить.
Живущим – им всегда ведь мало…
Не осуждая, говорить
Ты можешь стоя над стремниной,
Стремниной боли и страстей.
И глас, неся свой над равниной,
Не прячешь больше ты очей.
Они наполнены рассветом,
Они наполнены грозой…
В них сила неба, сила ветра,
Ты – остаёшься сам собой…
Не пьедестал и не стремнина
Тебе нужны, ты рушишь мир…
Ты ищешь камня половину,
Чтобы начать великий пир
Среди забав тоскливых ныне,
Среди молвы и суеты…
На пьедестале ж, тихо стынет
Любовь – творенье чистоты.