Странна, хоть известна давно
Учёного мужа повадка.
На яблонях яблок – полно,
Ньютонов под ними – нехватка.
И падают яблоки зря,
Гниют по осенним аллеям.
Их мудрость подошвам даря,
Мы головы наши жалеем.
Печальны такие дела.
Валяются яблоки в груде,
А в каждом – идея сгнила…
Мы так расточительны, люди!