На улице слякоть , вот - вот снова пойдёт дождь, осень похожа на заплаканную красавицу, на биржах падают все - и рубль, и нефть, и акции.
На Юге - Востоке громыхает тяжёлое "перемирие", окошечко в мир (интернет) полно тревожными новостями. А рабочая неделя, тем не менее закончилась и в это пасмурное утро тянет пофилософствовать о вечном.....
Заметки на полях.
О смысле бытия.
Любой философ и поэт,
Словесной праздности дитя,
Пытался дать себе ответ,
О смысле бытия...
И что? неясен тут итог,
Ответа нет поныне,
Никто сказать пока не смог,
А по какой причине?
А потому, что каждый сам,
Себе поэт - философ,
И верит лишь своим словам,
Иль не задаст вопроса.
О любви.
Она огромная, как море,
Она нагрянет, как прибой,
Она и радость нам и горе,
И беспокойство, и покой.
Она на редкость терпелива,
Но не терпенье тоже в ней,
Она горда и не спесива,
Строга и нет её милей.
Любовь, желанна всем и всюду,
Тоскует сердце не любя,
И здесь, наверно, прав я буду,
Она у каждого своя... .
О времени.
Его всегда нам не хватает,
Хотя беспечно раздаём,
Оно сквозь пальцы утекает,
За часом час и день за днём.
Оно тянулось раньше долго,
Потом внезапно понеслось,
И остаётся думать только,
Чтобы оно не прервалось.
К ВаМ.