...И в замерзающий свой трафарет
Ромашка, исподволь врастая,
душу сносит.
И озимь -
по периметру опавших просек...
Не твой ли, вымороженный до кости портрет
случайной паутинкой ветер косит?
Не твой ли?
Скулы, темпера и синь...
Не твой ли?
В яминах глазниц запашных
О чём-то подождать ещё просил
в свой трафарет входящую ромашку...
Она -
лучами звёздными в мороз
ещё проглаживала очертанья
следов мистических захлёст
за нежеланьем увяданья.
И чья-то, в детство впавшая рука,
сорвёт портрет,
судьбу переиначит.
Влечёт ромашку замерзанье ручейка...
И холод темперы,
и морозь в облаках...
Твой детский плач,
свернувшийся в калачик,
уже несёт вселенская река...