Вот же, выждала.
Опустилась мне мыслью в голову.
Впору волосы красить - рыжею, овеснушенной жить.
А в городе о тебе октябрятся улицы, дождевою водою полнятся. Люди, словно мокрые курицы, под навесами тесно толпятся; под навесами локоть к локтику вдруг роднятся одной погодою. О тебе говорят синоптики - мол, Москва к нам стекает водами; мол, оттуда идет циклонами, а я слышу все: Аня, Анечка. И внутри нестерпимо больно мне, будто в брюхе и правда бабочки. Будто боле мне некем выболеть, проблеваться словесной радугой. И на сердце не камень - глыба, и, скажи, ну на кой же надо мне это чувство тебялюбивости, эта жажда тебяобнявости?
Но порой (по великой милости?) Бог забыться дает
из жалости.