Ветер, краски украв у художника,
разноцветною сделал листву,
и, любуясь на эти художества,
не спеша я по парку иду.
Клены рыжие, желтые, красные,
золотистый наряд у берез,
нежный ясень, рябины прекрасные...
Только грустно до боли, до слез.
Так недолго пылает шиповник
многоцветным, ярким огнем.
Ведь тепло, как неверный любовник,
парк покинет октябрьским днем.
Белоснежным станет убранство,
но с листвою так жаль расставаться.