Я про кресты тебе напомню,
И про бесстыжий наш народ,
Который шёл на эту бойню,
Как овцы шли в водоворот.
Они ушли, а мы - остались
И порох больше не горчит.
Рука с заржавленным кинжалом
Незахоронена.
Торчит.
Как, православно прогибаясь,
Под звук своих колоколов,
Неумолимо снегом тает
Дурная жизнь
Моих стихов.