В дороге

               
               
Светает – приволье и небо,               
В полях молодые овсы. 
Под птичий ликующий щебет               
Вдыхаю прохладу росы.

Присесть бы… 
                Всё времени нету,               
И всё тороплюсь,
                всё – бегом,      
И тихо о чём-то мне ветер               
Степным говорит языком.      

И стелется дымка над полем,               
И маков алеют кусты.               
Величье скитальческой доли:               
Тревоги... Дороги... Мечты...