Летят над полем журавли,
О смерти песнь ведут,
Робеют небеса вдали,
Да облака плывут.
День скрылся в вечном мраке тьмы
Желтеет лес немой,
О чем расскажут мне цветы
Рожденные зимой?!
Длиннеет ночь печальных грез
Живее стала тьма,
Горит покров блестящих слез,
Оборвана струна,
Робеют жизни миражи,
Двояки здесь слова
Обет гниения и лжи
На мне теперь всегда
Биенье сердца все быстрей
А тело холодно,
И слышен стук немых дверей
Решение одно...
О смерти я писал стихи,
Но только лишь сейчас,
Лежа и слыша боль строки,
Боюсь я смерти глас...
(Лорд Джордж Гордон Байрон; ЛБ- Лорд Байрон)