я не помню, был ли я счастлив
каждый раз находя себя полным кретином
размышляю
на сколько ужасно закончить все это,
без малейшего опыта быть любимым
у меня окаменели пальцы
они больше не могут писать тебе
строчки красивые из твоих песен любимых
и признания нежные и лицемерно-фальшивые
во мне все мертво
я очень хотел бы что бы ты была другой
такой нежной и ласковой какой
себя ты показывала мне по-первой
но все это пусто уже нет значения
я сыт всем этим гормональным дерьмом
больше не выдержу всех этих женщин
что разбивают мне рожу ногой
все стало так безразлично и пусто
что на любой вопрос я ответил бы - да
хоть в лужу лицом, хоть питаться отбросом
хоть ты найдешь себе другого меня
я ослаб и водка больше не лечит
и песни все кажутся трепом глупца
осталось, наверное, вздохнуть поглубже
завалиться в постель и дожидаться конца